Nach neun Jahren bewege ich mich so fließend durch die Straßen meiner Stadt, dass es sich fast so anfühlt, als hätte ich noch nie einen Gedanken daran verschwendet. Es fühlt sich an, als lebte ich länger hier als irgendwo sonst.  So vertraut wie diese hat sich meine Heimatstadt nie angefühlt.

Wenn ich nicht hier bin, habe ich immer Wien-Weh. Es beim Namen zu nennen, Heimweh, habe ich mich nie getraut. Zu sehr habe ich Rücksicht genommen auf Menschen, die immer versucht haben mir hundert Gründe zu geben Heimweh nach dem Ort zu haben, an dem ich früher war und sie immer noch sind. Aber immer, wenn ich dann dort bin, rollt dieses Gefühl wieder an, dieses Heimweh.

Und in diesem Gefühl sehe ich eines ganz klar.
Die Stadt. Kurzes Fachsimpeln über die besten Strudel-Äpfel mit meiner Lieblingsstandlerin samstags am Rochusmarkt. Winter-Schneestürme vom Schreibtisch aus beobachtet. Blühender Holler am Leopoldsberg, während man mit Freunden, die irgendwo am Weg abhandengekommen sind, Gespräche über Traurigkeit führt. Der Blick bei der Fahrt über die Reichsbrücke wenn die Sonne untergeht. Sandige Hundepfoten nach einem Abendspaziergang im Hochsommer auf der Donauinsel. Die Gesprächsfetzen rund um mich im Schanigarten bei einem weißen Spritzer. Elendig heiße Hundstage, die nie vorbeizugehen scheinen. Die Sonnenschatten hinter geschlossenen Augenlidern auf Parkbänken sitzend. Altweibersommer mit Brombeerbrocken am Wienerberg. Tägliches Fensterbankerl-Frühstück mit Morgensonne und den letzten reifen Zwetschken der Saison. November-Tristesse, der nur Tante Jolesch lesend und Melange trinkend im Café Jelinek Einhalt geboten werden kann. Kniehoher Schnee im Wienerwald und die Freude darüber, die tagelang andauert. Nachbarinnen, die dir handgeschriebene Briefchen in die Tür klemmen und andere, die du abends hin und wieder durch die Wand Operetten singen hörst.

Wenn ich an all das denke, glaube ich zu wissen wie sich angekommen sein anfühlt.